歲冬還秋的日子，適合出來(lái)走走，沿著那條熟悉的小徑慢慢地走。路兩旁的銀杏樹(shù)，葉子已黃了大半，卻還沒(méi)有大面積凋落，只是沉沉地掛著，在漸深的暮色里，像是無(wú)數(shù)疲倦了的、金色的手掌。風(fēng)過(guò)來(lái)時(shí)，它們便懶懶地響一陣，那聲音是干爽的，沙沙的，不像夏天綠葉的喧嘩，倒像是一聲聲低低的、無(wú)可奈何的嘆息。這嘆息里，沒(méi)有悲戚，只有一種繁華將盡的、安然的疲倦。

這寒意是好的。雖然立冬了，但它不像冬日的北風(fēng)那樣，帶著刀鋒似的殘酷，應(yīng)該還是秋風(fēng)吧。它只是一種清澈的、微涼的撫摸，像是一個(gè)理智的朋友，用他鎮(zhèn)靜的手，替你拂去額上的燥熱。我拉上了夾克的拉鏈，感覺(jué)那風(fēng)從領(lǐng)口、從袖口，一絲絲地滲進(jìn)來(lái)，貼著皮膚，竟有一種被洗滌過(guò)的潔凈。夏日里那些黏膩的、揮之不去的汗與熱，那些因亢奮而久久不能平息的輾轉(zhuǎn)反側(cè)，都被這風(fēng)帶走了。人仿佛也從一場(chǎng)漫長(zhǎng)而疲憊的夢(mèng)里，漸漸地醒了過(guò)來(lái)。

我便在這風(fēng)中站住了，抬頭望著那最高的一枝銀杏。它伸向那片靛青色的、愈來(lái)愈濃的天空，枝椏的線條，在暮色里顯得分外疏朗而堅(jiān)忍。看著它，心里那團(tuán)亂麻似的、關(guān)于過(guò)去的影子，似乎也被這風(fēng)吹得松散了些。那些曾以為刻骨銘心的歡愉，如今想來(lái)，只剩下一片模糊的光暈；那些曾覺(jué)得永難愈合的傷痕，摸上去，也只剩下一道平滑而堅(jiān)韌的疤痕了。它們不是消失了，只是被時(shí)間這溫和的秋風(fēng)，風(fēng)干成了書頁(yè)里一枚無(wú)言的標(biāo)本，褪了鮮活的顏色，卻有了另一種可以長(zhǎng)久觸摸的質(zhì)地。這或許就是“放下”的真意——不是決絕地拋棄，而是終于能夠?qū)⑺�安放，不再被它的尖刺所傷，也不再因它的溫暖而迷失�?/p>

風(fēng)里忽然送來(lái)一陣隱約的香氣，甜絲絲的，卻又帶著清冽。我循著望去，是路旁口袋公園里，探出幾枝繁密的桂花。那花是極細(xì)碎的，藏在墨綠的葉子中間，毫不張揚(yáng)，若不是這陣風(fēng)，幾乎要錯(cuò)過(guò)了它。可就是這樣不起眼的花，卻釀出了這秋日里最醇厚的一縷魂。我貪婪地吸了幾口那香氣，心里忽然被一種溫柔的充實(shí)所填滿。這當(dāng)下的、片刻的饋贈(zèng)，比起記憶中那些龐大而虛幻的圖景，要真實(shí)得多，也可愛(ài)得多。

唐人詩(shī)里說(shuō)：“山僧不解數(shù)甲子，一葉落知天下秋。”說(shuō)的是超然物外的智慧。而我終究是個(gè)凡人，要從這一葉的飄零里，品出人世的冷暖來(lái)。然而此刻，我卻似乎也懂了一點(diǎn)那僧人的心境。不必去數(shù)那逝去了多少個(gè)惶惑的夏日，也不必去猜那前方還有多少個(gè)凜冽的寒冬。只是這一陣風(fēng)，這一縷香，這頭頂一片愈來(lái)愈深的、莊嚴(yán)的秋冬空，便已足夠。

天色終于完全暗了下來(lái)，遠(yuǎn)處的燈火，一盞一盞地亮了，在微寒的空氣里，那光暈顯得格外溫暖。我轉(zhuǎn)過(guò)身，開(kāi)始向來(lái)的方向走。風(fēng)還在背后吹著，推著我似的。我不再去想那回憶里尚存的一點(diǎn)溫暾，那不過(guò)是臨行前回頭一瞥的燈火。前路是黑的，也是靜的，但這被秋風(fēng)洗刷過(guò)的身體與心靈，走進(jìn)去，卻感到一種前所未有的輕快與坦然。

別過(guò)秋光，輕擁冬暖，愿你心有暖陽(yáng)，歲歲安然。